La vela

Un presagio de besos emborrachaba aquella mesa. La mesa en la que, en silencio, y en solitario, reinaba ella. Antes fría, yerta y erecta. Desafiante. Y ahora, envuelta en una endeblez que la va consumiendo. Pero sin tristeza. Y muy lento. Eternamente lento.

Un plato sirve de base para acoger la lava de su cera. Cuando la explosión incandescente, a cuenta gotas, despacio, como parando el tiempo, va derramando su resina sobre la blanca porcelana. Y dibuja figuras. Unas sobre otras. Despacio.

En la cúspide, la llama. Esa que se movía, como mi corazón, al ritmo de tu respiración. Ésa que reflejaba las sombras en tus ojos negros. Esa que iluminaba sólo a medias los rasgos de tu cara.

La oscuridad no existía. Porque estaba ella. Y el tiempo pasaba. Y la furia de su mecha daba vida mientras producía a la vez su muerte. Daba luz. Y provocaba desgaste. Y cuanto más lucía. Más se acababa.

Justo al revés que mi pensamiento. Justo todo lo contrario a mi sentimiento. La mecha arde, pero no desgasta. Es más. Cada día va creciendo. La cera de mis pasiones no se derrite ante el paso del tiempo y la fuerza del fuego. La vela de mi amor cada día es más grande. Más alta. Más fuerte y más intensa.

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